"Standing on a beach with a gun in my hand, staring at the sea, staring at the sand..." Killing an Arab de Cure résonnait dans ma tête. Quelques strophes perdues entre la froideur anglaise et la chaleur du Maroc. Tout autour la France exprimait ses contrastes, ses paradoxes : un peuple apparemment moderne et pourtant englué dans son passé, grandeur révolue. L'hôtel était bondé, planté au beau milieu de la Palmeraie. Rien d'authentique mais le goût, quand même, de l'ailleurs. Ailleurs... C'était mon leitmotiv depuis plusieurs mois. Fuir une réalité, un quotidien qui finissait pas oppresser, opprimer. Faute de solution immédiate - l'alcool et autres substances ne servaient finalement à rien... à part quelques plaisirs vains -, une agence de voyage, deux potes, trois billets et, voilà !, j'étais parti chercher ailleurs le nécessaire bien-être. Assis au bord de la piscine, une musique d'ascenseur en boucle depuis le matin, le temps passait. Prévisible. Nous étions en février : en France, les moqueurs avaient parié sur un 13°C. Ils n'avaient pas tort mais c'était toujours mieux que leur -9°C. En à peine moins de trois heures, nous avions sauté d'un univers à un autre sans état d'âme. "Tout mieux que ça !", pensions-nous. La question était toujours la même : pourquoi partir ? Pourquoi partir pour revenir ? Et la réponse, elle, dépendait de ce que chacun avait besoin de trouver : repos, oubli, rencontre... La liste pouvait être interminable tant la nature humaine était complexe voire en souffrance. Bref ! nous ne cherchions pas à savoir. Les problèmes étaient restés de l'autre côté de la douane : laissés là après un coup de tampon sur le passeport et le regard inquisiteur d'une douanière peu commode. Sur cette terrasse, tous les accents s'entrechoquaient, tous les styles aussi, toutes les vies avec leurs succès et leurs échecs marqués au fer rouge sur les visages de nos voisins. La femme larguée, en convalescence avec ses parents... impuissants devant sa détresse. L'animatrice russe en quête de sa vie, d'un "chez elle", d'une terre enfin. Le couple venu panser ses plaies : dernière chance de sauver une histoire commune. Les jeunes mariés, regards brillants, avides l'un de l'autre... Pour combien de temps encore ? La mère et sa fille, heureuses de se retrouver le temps d'une semaine. La femme seule, la tête dans son café, son livre, ses pensées... Abandonnée ? Venue ici pour qui, pour quoi ? Le mystère intriguait autant qu'elle était belle. Brune et bronzée. Terriblement seule. Chacun était donc là, dans un décor parfait pour démarrer une sombre histoire d'espionnage... Non nous n'étions plus dans le Casablanca des années 1930. Plutôt un roman d'amour ou un film catastrophe. Mais rien de tout ça n'était au programme : ils allaient tous passer une semaine ailleurs, se charger d'images, de souvenirs et repartir chez eux, de nouveau prêts à affronter ce quotidien si décrié et étonnamment si grisant. J'étais comme eux, penché sur mes notes, me demandant pour qui, pour quoi. Le serveur passa, essuya la table, embarqua ma tasse et balaya mes pensées.

Êtes-vous déjà tombés amoureux ? Avez-vous déjà ressenti ces pulsations incontrôlables qui défoncent le ventre, renversent le cœur et abattent les tempes ? Moi oui. A de nombreuses reprises. Non pas que je sois un cœur d'artichaut - après réflexion, je me suis souvent trompé à ce sujet -, bien au contraire je suis plus que raisonnable, mais voilà j'aime vivre, ressentir, apprécier un souffle nouveau se briser dans mon cou, j'aime entendre pour la première fois une voix et me dire qu'elle pourrait m'accompagner jusqu'à la fin... J'aime croiser un regard et me décider à m'y accrocher en guise de filtre... J'aime caresser une peau sans grain, aux reflets de fleurs... J'aime tout ça. Et bien plus encore. On croit parfois aimer, se dire que c'est elle ou lui, mais finalement on se perd, sciemment, pour espérer, croire en l'avenir. A tort. Ce que l'on pense "amour" n'est que "peur du vide". Je le sais aujourd'hui. Alors je peux compter sur les quatre doigts d'une seule main le nombre de fois où mon cœur a joué les guignolos. Réellement, sincèrement. Lorsque ce jour revient, se crée un trouble si doux et si cruel à la fois, un besoin permanent de l'autre et la nécessité de garder ses distances, l'envie de toucher ses lèvres tout en protégeant ses papilles, il n'y a pas à tergiverser : la vie reprend enfin le contrôle de tout. Et on se rend compte rapidement à quel point tout est écrit. Tout est urgent.

Le deuil, il le savait, se ferait avec le temps. Les semaines passaient et peu à peu les souvenirs de cet amour perdu s'effaçaient. Seuls restaient les stigmates, les douleurs, la sensation vertigineuse d'un énorme gâchis. Son visage s'était dissipé depuis bien longtemps, son sourire, son regard, sa voix aussi, tout n'était plus qu'un maelström incertain, à part dans les rêves qui peuplaient désormais ses nuits. La femme qu'il avait aimée n'existait plus. Il l'aimait sans doute encore mais elle n'était plus. Sacrifiée sur l'obligatoire autel de l'oubli. Un souvenir, une ombre... Une simple ombre. La souffrance avait tout sali. Chacun s'était renvoyé la balle des responsabilités, l'un en parlant, l'autre en se murant dans le silence. Chacun son attitude, chacun sa méthode, chacun ses erreurs. Au final, ils n'existaient plus l'un pour l'autre. Tout ça après des mois d'une passion si intense... C'était à n'y rien comprendre. Comment deux êtres pouvaient du jour au lendemain se détester ou s'ignorer à ce point ? Pourquoi ne pouvions-nous pas vivre avec le bon souvenir de l'autre ? Les pires idées lui étaient passées dans la tête : disparaître, s'enfuir loin, pour toujours, changer d'univers, changer de vie, abandonner la(les) partie(s), s'abattre. Il avait tenu, d'une corde, décroché une fois, retenu une autre, saoulé une dernière fois. Elle, du haut d'une fierté, désastreuse plus pour elle que pour lui, tentait de donner le change, jouant les "heureuses", les "intouchables", les "fortes"... Pour mieux s'écrouler une prochaine fois. Sachant qu'elle le blessait ainsi. Histoire de venger des mots trop durs. Car trop vrais. Elle avait joué la carte du mensonge depuis le début, lui celle de la retenue. Deux cartes opposées, deux cartes inacceptables lorsque l'on dit s'aimer. Chacun était reparti. Perdant au passage toute illusion, tout espoir... Tant ils avaient mis dans la corbeille de ce mariage improbable. Elle était lui, il était elle. Si proches et si contraires à la fois. Chacun représentant l'extrême de l'autre. Alors pourquoi ? Pour rien. Pour vivre quelques mois intensément. Et finalement attendre qu'une autre histoire pointe son nez. C'était la tristesse de la vie, des éternels recommencements, surtout si aucun d'eux ne tirait des leçons de cet échec.