Ça pour chanter, je chante. Un petit air sous la douche le matin, quelques notes en travaillant, histoire d'exercer mes talents... Et, à l'occasion, je siffle aussi. Oh !, pas grand chose, pas de quoi rivaliser avec Micheline Dax, mais c'est suffisamment agaçant pour m'attirer la colère des pseudo-auditeurs. Merci à vous, famille et collègues, qui devez supporter tout ça. En général, il s'agit de trucs un peu suranés. Du Brel, du Piaf, du Brassens... Pourtant je déteste ! Quelque fois, je m'aventure dans le contemporain avec de la soupe populaire ou des oeuvres plus alambiquées qui empruntent beaucoup à Radiohead... Sans jammais y ressembler complètement. C'est pourquoi ce soir, je me suis dit : "y a les choristes à la télé, je ne l'ai pas vu, alors vas-y Jérôme, fonce !" Mon Dieu ! Quelle merde ! Quel nanard ! Quand je pense que ce film a battu tous les records... J'ai honte. Enfin, c'est clair que demain matin, sous la douche, je chanterai d'une voix de castrat, à la limite du nasillard : "Vois sur ton chemin, gamins oubliés égarés, donne leur la main pour les mener vers d'autres lendemains..." Jusqu'à la fin de la journée. Chers tous, je vous l'annonce... Alors si vous voulez m'éviter demain, n'hésitez pas.
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