La couleur nous manque

En un temps record, l’artiste descend de son perchoir métallique. Se faufile jusqu’à la porte, referme tout, histoire de se protéger d’éventuels curieux, et retourne aussi prestement à son ouvrage. Une fresque, SA fresque : l’humanité. Enfin presque ! Dur de dessiner un univers que l’on maîtrise si mal, dur de coucher en quelques coups de pinceau des hommes que l’on déteste tant. Et pourtant le mal est nécessaire. De toute façon, comme il aime se l’avouer, ce qui n’est pas simple le motive… Même si au final, la couleur lui manque. Avec habileté, il s’exécute, trace dans l’espace, signe pour l’infini. Son œuvre ne sert à rien, il le sait. Des mètres carrés perdus dans une pièce introuvable... Non pas qu’elle soit à l’autre bout du monde, au contraire !, être au cœur de Manhattan reste le meilleur des exils volontaires. Une pièce qui, par dogmatisme marchand, sera prochainement détruite pour laisser la place à une nouvelle construction. Et lui sera loin. Oublié parce qu’inconnu. Oublié parce qu’inutile. Comme nous tous d’ailleurs.