L'herbe coupée

Le gazon, un sacerdoce. Depuis cinquante ans, il raccommodait, arrosait, taillait, plantait, protégeait des mauvaises herbes toutes les pelouses du quartier. Uniquement pour rendre service : « L’argent n’avait rien à voir là-dedans ! » Autant dire qu’à force de volonté et de passion, il connaissait le moindre centimètre carré de verdure entre les rues B, J, O et H… Quadrilatère parfait de sa maîtrise. Fin d’été oblige, il avait abandonné sa tenue de ratier pour endosser celle de maraîcher : « Le potager de m’dame V ne pouvait attendre... » Un extra que lui pardonnerait de toute façon « l’bon Dieu ». Sur place, la tâche s’était avérée plus éprouvante que prévu. Le ras-le-bol peut-être. La tête lui tournait, se baisser était devenu douloureux, se relever encore plus... Pourtant, il fallait bêcher, couper, regarnir, nettoyer, protéger des mois à venir. Il leva la tête, regarda le ciel : rien, pas un nuage, pas un oiseau… Juste du bleu dans une vue rougie par l’effort. Une crampe dans le bras, une pointe dans le cœur, le corps tomba, la tête accompagna sa bêche, puis plus rien. Juste l’envie de sentir pour toujours l’herbe coupée.