Piqûre

14.05.2007

La plume grattait le papier. Hector se laissait aller, déversait des mois et des mois de boucherie, de fantasmes aussi… Une ultime confession ? Sans doute ! Dans son salon, non loin, trônant comme un pantin désarticulé, la nuque brisée, J.A n’était plus qu’un souvenir, une anomalie dans son scénario. Tout s’était déroulé dans le calme… Avec amitié. Lui, avait raconté sa vie à la manière d’un crotale. Et J.A, trop orgueilleux pour se méfier, s’était endormi, écoutant bouche bée ce recueil d’horreurs. « De quel droit avait-il cru survivre à mon œuvre ? » Hector n’en revenait toujours pas. Il s’était levé, la main tournée vers une dernière bouteille de whisky, puis, ravisé, avait discrètement saisi une seringue bourrée d’anesthésiant. De son côté, J.A n’avait pas eu le temps de réagir. Se contentant d’espérer. Ce devait être une simple piqûre. De moustique ? De rappel ? Il ne savait plus. L’aiguille s’était enfoncée par surprise, déchirant la peau avec douceur, perçant la chair jusqu’à LA veine. Petite autoroute de vie dans un cou tendu. Bien trop tendu. Derrière, Hector n’en avait perdu aucune miette. Rouge vif, une goutte de sang avait perlé. Une bulle grouillant d’indices vitaux, de graisses, de sucres caramélisant artères et autres veinules. Hector n’avait plus eu qu’à brusquer le sens d’une tête trop naïve. Crac !