Sherlock de pacotille

Si c'était si simple, il n'y aurait ni enquête ni criminel. J. A. se mordait les doigts d'avoir été si naïf. Un nom et une adresse en main, il s'était bêtement rendu au domicile de ce Hector D... Et avait sonné. Qu'espérait-il ? Que Blond Hair lui tende ses poignets et lui dise : "OK ! Je me rends..." ? Non ce n'était pas sérieux. À force de s'imaginer en digne successeur de Sherlock Holmes, J. A. avait perdu le sens des réalités. Sa chance, il le savait, était que personne n'avait ouvert la porte... À part la voisine d'Hector, une petite vieille qui, avec son mari, lui avait demandé ce qu'il faisait là. Excuses confuses, le visage cramoisi... J. A. n'avait pas assuré, fuyant la situation plus que l'assumant. Il était certain d'avoir inquiété les vieux et, par conséquent, alerté Hector D. De retour chez lui, J. A. se mura dans le silence. Que faire ? Après quelques heures de réflexion, de verres de whisky, la solution s'imposa d'elle-même : J. A. allait lui envoyer un recommandé. Avec un peu de chance, le violeur en série raterait le facteur et devrait se rendre à la poste du quartier pour retirer son colis. Une occasion inespérée de faire connaissance avec le... mal !