Petit à petit, sa carte prenait forme. Une carte de France très particulière... Puisqu'elle ne recensait ni les villes et encore moins les fleuves. Elle mettait le doigt sur les crimes sexuels non élucidés. Dunkerque, Brest, Nantes, La Rochelle, La Ciotat... Autant de ports où de jeunes femmes - toutes blondes, remarqua J. A. - avaient été violées avant d'être assassinées. À chaque fois, l'affaire avait été classée sans suite. J. A. tenait une piste, il en était sûr à... "Oui, je peux dire 250%". Sa boîte mails débordait de messages envoyés par des journalistes, les familles des victimes... Tous avaient leur idée, leurs espoirs, leurs craintes. Mais comment débusquer un homme qui avait su en une vingtaine de mois échapper aux flics ? Un homme qui, surtout, voyageait d'un port à l'autre sans laisser de trace ? J. A. avait beau réfléchir, rien ne sortait de sa petite boîte, celle qui lui servait de cocotte-minute cérébrale. Et si, tout bêtement, il se rendait à la poste...
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