Nappage au chocolat

Sa mère... Hector D. y pensait souvent. Tous les jours ou presque. Elle et sa nourrice avaient fortement influé sur le cours de sa vie. Si la seconde lui avait ouvert ses cuisses très tôt, trop tôt peut-être, la première lui avait empoisonné la vie. "Ne sors pas ce soir !", "Avec qui traînes-tu ?", "Tu es bien comme ton pourri de père"... Ces phrases, Hector les avait entendues plus d'une fois. À force de le couver, de l'enfermer dans un univers sans oxygène, sans rêve, sans couleur, madame D. avait poussé son fils dans un mutisme aussi bien social que moral. Peu à peu, envahissant son quotidien, le bouffant littéralement, elle l'avait conduit à la haïr. Consciemment ou inconsciemment. Il y a trois ans, comme à chaque Noël, madame D. avait convié son fils à un réveillon en tête à tête devant la télé. Au menu, le sempiternel tryptique huîtres-foie gras-sanglier mariné, suivi d'une bûche au chocolat. Mais cette année là, elle n'avait pu atteindre son petit café assorti d'une friandise pralinée. Hector lui avait planté la tête dans la bûche jusqu'à ce que le nappage au chocolat s'invite dans la moindre de ses alvéoles pulmonaires. Bleue et marron, elle avait fini la soirée dans le coffre de leur R5 avant d'être jetée dans une mine désaffectée de l'Est. "Bon débarras !", avait-il écris au feutre sur son linceul improvisé.