Pied de grue

Comme il s'y attendait, Hector n'avait pas récupéré le colis ce vendredi matin. À l'arrêt sous un porche de la rue Cauchoise, J. A. avait vu le facteur reprendre le "bébé" et laisser un avis de passage. Blond hair était à deux doigts de se faire serrer, il le savait. Reste qu'avec ses petits muscles, le détective en herbe doutait de sa capacité à appréhender le suspect. Depuis quelques jours, il se surprenait à parler comme un héros de polar. Les mots jaillissaient façon Simenon... C'est à peine s'il hésitait à se claquer un vieux Borsalino sur la cafetière, une pipe au coin des lèvres ou un imper taillé Eastwood. Malgré cette schizophrénie passagère, J. A. poursuivait sa mission en espérant ne pas être tombé à côté. Hector D., c'était un joli nom pour un cinglé.