J.A tomba dans un tourbillon. Debout face au petit bonhomme, il se figea... Son cerveau fonctionnant à plein régime. Même s'il doutait d'avoir repris son souffle pendant les 5 secondes qui s'écoulèrent dans l'ouverture de la porte, J.A se rappelait de tout. Du papier peint de l'entrée à la couleur de cette chemise ridicule - un rose pâle maculé de pétales bleutées -, chaque détail s'était collé aux alvéoles de sa mémoire. Le petit homme n'avait rien du serial killer qu'il s'était imaginé : une tête de tous les jours, un regard à la limite de la bienveillance... Il avait hésité et puis... ZUT ! Il était là pour une mission, détruire le mal dans son antre, et il n'avait pas l'intention de reculer. Surtout pas au moment de sauter de l'autre côté du fleuve. Il sortit la main de sa poche, la lame brilla quelques instants avant de s'enfoncer dans l'estomac du petit gros... Celui-ci grimaça, paniqué et incrédule. Il baissa les yeux, regardant s'enfuir ce fluide rouge si dense, si chaud, si... vital. Et s'écroula le regard posé sur J.A. À ce moment, le jeune Rouennais comprit que quelque chose clochait. Mais quoi ?
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