Cinq euros

La main poisseuse, J.A détalait. Dans les rues, il courait, s'arrêtait, regardait derrière lui, s'asseyait, reprenait son souffle, semblait réfléchir, se relevait, piétinait, marchait, reculait et courait à nouveau. Un électron libre, sans origine, sans avenir, perdu dans une ville qu'il ne reconnaissait plus. Sa vie venait de changer. Il venait de tuer quelqu'un, de s'octroyer le pouvoir divin de vie ou de mort... Et il regrettait, certain qu'il venait de commettre la plus grosse erreur de sa triste existence. "Au moins, pensa-t-il, j'ai fait quelque chose, j'ai bougé..." Sur sa main, le sang commençait à sécher, formant une gangue, une seconde peau infecte qui le génait. Pris d'une furieuse envie de fumer, il se dirigea vers le premier tabac venu. "Un paquet de Marlboro... Cinq euros s'il vous plaît !" Ses bras, ses jambes se mirent à trembler. Son coeur s'emballa : sa poche était vide... Au fond, bien au fond, calé contre sa cuisse, il ne restait plus qu'un couteau dégueulasse. Son portefeuille, lui, devait l'attendre patiemment au pied de... Blond hair !