Ça pour écrire, Paul s'y entendait. Les premiers jours passés à se regarder le nombril, à s'interroger sur le bien-fondé de tout ça, à s'endormir sur le coin de la table, la bave au bord des lèvres, avaient été des plus bénéfiques. Un régime pain sec et eau qui lui avait rendu les armes perdues : l'inspiration et l'envie de disparaître. Ce n'était pas la solitude qui le poussait à écrire, à coucher ses états d'âme sur des feuilles plus ou moins vierges. C'était la mélancolie, une affection chronique qu'il savait puiser au fond de lui. Jardinier de son mal-être, Paul prenait en effet grand soin de ses atermoiements... Allant jusqu'à se refuser au bonheur total. Depuis bien longtemps, les paysages n'évoquaient plus rien, ni leur grandeur ni leurs senteurs. Tout n'était plus qu'images d'Epinal, des reliefs aplatis sur des cadres posés devant ses yeux. La mer avait perdu de son iode, de sa fraîcheur, de son piquant, de sa joie, de son soleil... Elle n'était plus qu'une étendue inconnue, une amie abandonnée. Il avait beau tendre les bras, comme pour saisir les bruits, les lumières... En vain. De temps en temps, il chopait au vol un épi, une brindille de vie, mais ses doigts ne palpaient finalement que des surfaces dures, molles, insignifiantes. Ni odeur ni chaleur. Rien de bien sensuellement réel. De la 3D, Paul s'était enfermé dans un monde en deux dimensions. Une 2D trop restrictives pour quelqu'un qui rêvait de grandes batailles, pensait en mode "imagination" jour et nuit. Il l'avait compris. Paul n'était pas là pour écrire, enfin presque pas. Il n'était là que pour une chose : réapprendre à aimer les choses, les gens, à s'aimer.
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