Je vais crever

Je vais crever. Mes oreilles bourdonnent depuis 10 minutes déjà et mes poumons me lancent comme brûlés par l’ammoniac. J’entame la montée qui mène a l’enfer. Parti de chez moi depuis une heure, j’avale les mètres les uns après les autres – a 2 doigts de l’indigestion - les yeux vissés sur mes pieds pour oublier le cauchemar qui reste a venir. L’enfer attend devant: rouge, suspendu entre terre et océan, ce putain de Golden Gate est définitivement trop long. Je vais crever. Un an sans bouger le cul de ma chaise et me voila, Nike aux pieds, suant a grosses gouttes dans mon jersey du Real de Madrid millésime 2001. Jérôme, je te hais. Sans toi, sans Hector, je n’en serai pas la. Le visage du Dou tel qu’il m’est apparu dans la page perso de JA n’a pas cesse d’habiter mes pensées depuis lors. Son nom, le vrai, impossible de m’en souvenir pourtant. A 28 ans, ma mémoire me semble aussi spongieuse et faillible que celle de mon grand père Maxime, celui qui se meurt au Château Michel, seul avec son Alzheimer. Je fais du stop pour revenir, ce qui m’épargne le plus gros du retour. J’avais pense prendre un taxi, mais j'ai plus de thunes. Je fini a pied le reste, ma trachée d’asthmatique sifflant encore légèrement sa plainte aigue lugubre. Dans deux jours je me prédis un réveil dans l’agonie, je pourrais a peine me lever vu la vitesse a laquelle mes muscles se tétanisent déjà. Malgré tout, j’esquisse entre deux grimaces un sourire satisfait alors que je me remémore le moment, l’endroit plutôt, de ma victoire. J’en chiale même. C’est mes pieds je crois, qui poussent leurs cris de souffrance, plus audibles maintenant que les poumons se calment. Une fois chez moi, je me mords la lèvre jusqu au sang pour oublier la douleur alors que les cloques, grosses comme des pièces de 5 francs, s’arrachent en même temps que j’enlèvent mes chaussettes. A Crissy Field, un peu avant l’enfer rouge suspendu, le kiosque a journaux m’a apporté la réponse que je cherchais depuis presque une semaine. « America Hit Twice » titrait USA Today, en reference a Katrina et Rita. Une catastrophe en évoquant une autre, mes souvenirs m’entraînent, quatre ans en arrière, alors que New York saigne encore, amputée de deux de ses tours. «Hit Twice » ce jour la aussi. Parmi les cris d’indignations et les premiers appels vengeurs a la justice, USA Today peu inspire comme a son accoutumé, offrait sa tribune a un chercheur juif New-yorkais. Spécialiste du Talmud, de la Torah le bonhomme commentait la tragédie et affirmait que tout ça – l’effondrement du World Trade, et d’autres trucs encore comme l’assassinat de Rabin, le Mur de Berlin bref, tout ce qui nous arrivait était écrit, noir sur blanc dans les textes sacres. Suffisait de savoir lire les signes. Il s’appelait Daniel Schreiber. Il avait pas prédit son exil precipite des US semble-t-il, et encore moins que quatre ans plus tard il se ferait perce sur les quais de Seine à grands coups d’Opinel vengeur par JA. Ou alors le savait-il et n’a rien fait pour l’empecher. Qu’importe, ton voisin Jerome, s’appelle aussi Daniel.