Madame Tout-le-monde

Entre deux voitures, Hector attendait. Rien n'indiquait qu'il venait de trucider six femmes en quelques heures. Seules ses chaussures, recouvertes de sang, troublaient l'air paisible qu'il s'était composé pour la nuit. Tentant de parfaire son rôle, il avait bien essayé d'essuyer ses brodequins sur la chemise de sa dernière victime, mais rien n'y faisait : ses pieds accrochaient désespérement le sol. Il perdait peut-être en discrétion, mais certainement pas en puissance. Ivre de sang, Hector avalait plus qu'il ne vivait les minutes de cette soirée. Minuit n'avait pas encore sonné et déjà sa mémoire avait enregistré les expressions de terreur d'une demi-douzaine de femmes... Et la septième approchait. Pour le coup, il n'avait pas choisi la difficulté ni la fraîcheur d'une petite blonde. De toute façon, Hector ne cherchait plus la qualité, seule la quantité importait désormais. Un misérable caniche abricot au bout de sa laisse, "madame Tout- le-monde" avançait, à la rencontre d'une dernière heure qu'elle n'imaginait pas si proche. Malgré tout l'entrain était là. Les singeries de son chien "savant", elle n'en doutait pas, l'amusaient énormément... Lui, pourtant, n'avait pas reniflé le danger embusqué derrière la 306 rouge. Il n'eut même pas le temps d'aboyer. D'un coup de couteau de chasse, Hector lui trancha la moitié du museau ; puis, à la manière d'un fauve, sauta sur miss Punkinghead, du nom d'un titre d'XTC qui lui revint au moment où il enfonça le poignard dans sa gorge. Une nouvelle fois, le sang jaillit... À croire qu'il s'en nourrissait. Hector ouvrit la bouche à jamais figée, retira le dentier devenu inutile et prit une photo. "Magnifique !"